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Bragelonne
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Buenos Aires
Jul 2004
time: 02:35
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(respondiendo varios posts anteriores)
Ya sabemos que el arte es sobre todo una ruta ingrata. Es la gran crisis artística del siglo XXI que un artista tenga que hacerse gay y firmar contratos con grandes compañías para "sobrevivir".
Un artista con alma de artista, estaría dispuesto a vivir en la miseria para no perder su libertad artística. Pero es todo muy difícil de lograr: Si un hombre trabaja para mantenerse, difícilmente halle tiempo para ser artista. Si un hombre sólo pinta/escribe, difícilmente encuentre libertad artística.
Todo esto no hace más que demostrar que el arte es muy ingrato. Ustedes dicen que hay que romper con la mediocridad existente, porque el artista se ve obligado a ver su arte como un trabajo. Entonces se plantea un vida miserable o la pérdida de su libertad al quedarse colgado a una empresa imprtante que le imponga un estilo de vida.
Hoy por hoy, sólo pueden sr artistas aquellos que ya de entrada tienen suficiente como para vivir sin laburar. Antaño (citaron los mecenas italianos del siglo XVI) depender de algún hombre más poderoso no implicaba un cambio radical en la vida dle artista. Pero; después de todo, todo eso forma parte de la gran debacle cultural del nuevo milenio. No sé si podrá haber artistas libres ya; por lo menos en el ambiente musical.
Escribir es distinto. Demanda muchísimo tiempo y esfuerzo mental, y la gente no lee ni la centésima parte de lo que escucha; por lo que las empresas suelen ser medio ingratas con los escritores. De ahí que hoy en día ya no se escriban grandes novelas; y los pocos escritores actuales de renombre mundial o son geniales (caso de Vargas Llosa, aunque él pertenece a otro tiempo) o escriben novelas "comerciales" (caso de los thrillers, techno-thrillers y thrillers psicológicos).
Por cierto, la mayoría de los libros escritos ahora son de autores yanquis.
(aparte)
Ah, si el autor quiere poner título o firma a sus obras, es cosas suya. Depende de las ganas que tenga cada uno de darse a conocer por su arte.
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Bragelonne
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Buenos Aires
Jul 2004
time: 02:35
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Es que los argentinos discutimos, pero no es con bronca.
Discutimos para esntirnos vivos, para elevar nuestro nivel intelectual; a veces hasat nos peleamos por eso.
Pero nunca es con bronca. Salvo, boviamente, que te contradigan.
A propósito de poesía sin rima, acá va esta:
Para ser felices solo necesitamos respirar el aire puro.
Pero el aire está contaminado.
Para ser felices solo necesitamos alimentarnos con comida natural.
Pero nos dan alimentos sintéticos.
Para ser felices solo necesitamos hacer el amor en la playa.
Pero las playas están contaminadas. Y además las muchachas no quieren...
¿Por qué contaminan las playas?
Para matar al hombre.
¿Por qué envenenan el aire?
Para matar al hombre.
¿Por qué nos dan alimentos sintéticos?
Para matar el hambre.
Para ser felices solo necesitamos una guitarra y una muchacha... dos muchachas.
La guitarra para tocar y las muchachas... para cantar.
Pero no hay madera para hacer guitarras.
¿Por qué no hay madera para hacer guitarras?
Porque talan los árboles.
¿Y por qué... por qué talan los árboles?
Para hacer guitarras.
Para ser felices solo necesitamos estar con todos los amigos.
Pero en la ciudad vivimos distanciados.
¿Por qué vivimos distanciados?
Porque estamos alienados.
¿Y por qué en la ciudad vivimos alienados?
Porque se a-lienado de gente.
Para ser felices solo necesitamos encontrar un lugar con aire puro,
donde comer alimentos naturales, con todos los amigos,
y talando árboles conseguir madera para hacer una guitarra,
con todos los amigos y luego encontrar una playa que no esté contaminada,
e ir con una muchacha y hacer el amor con todos los amigos.
Les Luthiers
Last edited by Bragelonne on 03-03-2005 at 09:47
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Arthur00
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Madriz
Sep 2002
time: 06:35
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Yo he recibido un chiste que no rima:
El nuevo padre de la parroquia estaba tan nervioso en su primer sermón, que
casi no consiguió hablar.
Antes de su segundo sermón, el domingo siguiente, pregunto al Arzobispo
como podía hacer para relajarse.
Este le sugirió lo siguiente:
La próxima vez, coloque unas gotitas de VODKA en el agua y va a ver que,
después de algunos tragos, va a estar mas relajado.
El domingo siguiente el Padre aplicó la sugerencia y, en efecto, se sintió
tan bien, que podía hablar hasta en medio de una tempestad, totalmente
relajado.
Luego del sermón, regreso a la sacristía y encontró una nota del Arzobispo
que decía lo siguiente:
Apreciado Padre:
La próxima vez, coloque unas gotas de VODKA en el agua y no unas gotas de
agua en el VODKA. Le anexo algunas observaciones para que no se repita lo
que vi en el sermón de hoy:
* No hay necesidad de ponerle una rodaja de limón al borde del Cáliz.
* Evite apoyarse en la imagen de la Virgen y mucho menos abrazarla y
besarla.
* Existen 10 mandamientos y no 12, los apóstoles eran 12, no 7 y ninguno
era enanito.
* No nos referimos a nuestro señor Jesucristo y sus apóstoles como "J.C. y
sus boys".
* David derrotó a Goliath con una honda y una piedra; nunca se lo follo.
* No nos referimos a Judas como "puto cabron de los cojones".
* No debe tratar al Papa como "El Padrino".
* Bin Laden no tuvo nada que ver con la muerte de Jesús.
* El agua bendita es para bendecir y no para refrescarse la nuca.
* En el ofertorio los fieles entregan el diezmo voluntario; quite el
letrero que decía: "su propina es mi sueldo".
* Los pecadores se van al Infierno y no " a tomar por el culo".
* El padre nuestro se debe rezar alzando las manos al cielo y no haciendo
la ola.
* La iniciativa de llamar al publico para bailar fue buena, pero hacer el
trenecito por toda la iglesia, ¡NO!.
IMPORTANTE: Aquel sentado en el rincón del altar, al cual Ud. se refirió
como "maricon" y "travesti con faldita", era yo!!!!!!!!!!
Espero que estos fallos sean corregidos el próximo domingo.
Atentamente,
El Arzobispo.
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Harry
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Buenos Aires
May 2004
time: 01:35
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Coches cerrados llegaban
a las orillas de juncos
donde las ondas alisan
romano torso desnudo.
Coches, que el Guadalquivir
tiende en su cristal maduro,
entre láminas de flores
y resonancias de nublos.
Los niños tejen y cantan
el desengaño del mundo,
cerca de los viejos coches
perdidos en el nocturno.
Pero Córdoba no tiembla
bajo el misterio confuso,
pues si la sombra levanta
la arquitectura del humo,
un pie de mármol afirma
su casto fulgor enjuto.
Pétalos de lata débil
recaman los grises puros
de la brisa, desplegada
sobre los arcos de triunfo.
Y mientras el puente sopla
diez rumores de Neptuno,
vendedores de tabaco
huyen por el roto muro.
Un solo pez en el agua
que a las dos Córdobas junta:
Blanda Córdoba de juncos.
Córdoba de arquitectura.
Niños de cara impasible
en la orilla se desnudan,
aprendices de Tobías
y Merlines de cintura,
para fastidiar al pez
en irónica pregunta
si quiere flores de vino
o saltos de media luna.
Pero el pez, que dora el agua
y los mármoles enluta,
les da lección y equilibrio
de solitaria columna.
El Arcángel aljamiado
de lentejuelas oscuras,
en el mitin de las ondas
buscaba rumor y cuna.
Un solo pez en el agua.
Dos Córdobas de hermosura.
Córdoba quebrada en chorros.
Celeste Córdoba enjuta.
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Doble-V
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Miré los muros de la patria mía,
si un tiempo fuertes ya desmoronados
de la carrera de la edad cansados
por quien caduca ya su valentía.
Salíme al campo: vi que el sol bebía
los arroyos del hielo desatados,
y del monte quejosos los ganados
que con sombras hurtó su luz al día.
Entré en mi casa: vi que amancillada
de anciana habitación era despojos,
mi báculo más corvo y menos fuerte.
Vencida de la edad sentí mi espada,
y no hallé cosa en que poner los ojos
que no fuese recuerdo de la muerte.
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Harry
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Buenos Aires
May 2004
time: 01:35
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"Burgueses" de Guillen, seguro le gusta a Gerardo 
No me dan pena los burgueses vencidos.
Y cuando pienso que van a dar me pena,
aprieto bien los dientes, y cierro bien los ojos.
Pienso en mis largos días sin zapatos ni rosas,
pienso en mis largos días sin sombrero ni nubes,
pienso en mis largos días sin camisa ni sueños,
pienso en mis largos días con mi piel prohibida,
pienso en mis largos días
No pase, por favor, esto es un club.
La nómina está llena.
No hay pieza en el hotel.
El señor ha salido.
Se busca una muchacha.
Fraude en las elecciones.
Gran baile para ciegos.
Cayó el premio mayor en Santa Clara.
Tómbola para huérfanos.
El caballero está en París.
La señora marquesa no recibe.
En fin
Que todo lo recuerdo y como todo lo recuerdo,
¿qué carajo me pide usted que haga?
Además, pregúnteles,
estoy seguro de que también
recuerdan ellos.
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SAMUEL2904
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LENTO, AMARGO ANIMAL...
Lento, amargo animal
que soy, que he sido,
amargo desde el nudo de polvo y agua y viento
que en la primera generación del hombre pedía a Dios.
Amargo como esos minerales amargos
que en las noches de exacta soledad
--maldita y arruinada soledad
sin uno mismo--
trepan a la garganta
y, costras de silencio,
asfixian, matan, resucitan.
Amargo como esa voz amarga
prenatal, presubstancial, que dijo
nuestra palabra, que anduvo nuestro camino,
que murió nuestra muerte,
y que en todo momento descubrimos.
Amargo desde dentro,
desde lo que no soy,
--mi piel como mi lengua--
desde el primer viviente,
anuncio y profecía.
Lento desde hace siglos,
remoto --nada hay detrás--,
lejano, lejos, desconocido.
Lento, amargo animal
que soy, que he sido.
Bueno. A ver que les parece esto, me encanto el de Cuna oGD (  ).
Y tambien me gusto el de Doble-V.
De los dos que pusiste Harry, fue mas de mi agrado, el de los burgueses.
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02-03-2005 22:31
) que estudiaba filosofia y letras 
aparte de eso, era medio hippie, nunca pude asimilar su forma de pensar.
La rima es un gran aporte, aunque es prescindible.
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